Moradia

Você deixou a porta aberta. Veja só, nesse perigo que hoje deixar uma fresta que seja, você saiu de deixou a ela todinha aberta, escancarada. Saiu meio sem rumo buscar um cigarro ou qualquer coisa a mais que divide suas mãos comigo. Eu bem que andei fumando alguns. Por culpa tua. E o cigarro que despretensiosamente caminha entre seus dedos parece tão mais nexorável do que eu que escorrego em suas mãos e nunca me assossego ao te enlaçar acalantos. Mas eu, porra, eu que tô nessa sofridão de não saber o que fazer, então vou esperando. Dias e noites de portas abertas e idas sem promessas de retorno. Porra, eu te entreguei as chaves e você, num desafeto cruel, as esquece na mesinha de canto. E sai comprar cigarros sem me bilhetear seus retornos. Mas aceito. Aceito porque a gente acaba escolhendo o que o mais fundo do âmago sente: o meu sente sua falta. Sua ausência. Berra seu silêncio. E por mais que eu saiba que, por deus, quem deveria fechar as portas sou eu, que deveria te tomar as chaves e ausentar-me do torpor de seus dias doces, eu aceito que me retomes e retornes e renasça no meu querer-te. Pois te quero. Te quero como sou incapaz de silabar e torno-me inefável. Ainda, se não te disse foi por temer ser muito cedo pra trancar as portas. E se não o fiz, foi por ceder a ansiedade de expulsar-te e morrer de ausências. Por fim, te espero na porta que, ainda aberta, te recebe. E hei de receber em cada ida e retorno, em cada cigarro aceso entre seus dedos, em cada tragada que não me traz você. Mas te aceito, ainda que almejando que feches a porta de casa, que venha de portas e janelas escancaradas.

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