sete tipos de amor que já não me cabem

Meu espelho sujo reflete um corpo fatigado. Uma essência escorrida de mim sujou o chão, manchou os móveis, esburacou meu peito. Meus olhos vermelhos cor de saudade. Meus choros contidos ocupam um espaço que antes carregava amor. Pedaços seus dentro de mim, memórias, histórias, a porra do seu perfume na minha roupa. Agora é vazio. É saudade. É um buraco imenso que não se ocupa, não se preenche. Todo o meu eu berra por retornos seus.

Passo os dias me enchendo de cafés amargos, cigarros já fumados, roupas suas esquecidas. Passo os dias me apegando ao que restou de ti, mas a verdade é que não sobrou porra nenhuma. Nada nessa casa ainda carrega a sua memória. Mentira. Eu carrego. Eu sou tudo o que sobrou de você aqui. Eu sou sua memória, sou a lembrança do teu perfume, o contorno da tua roupa, o tilintar do seu gracejo. Sou teu caminhar pela casa, sua pele fria, seu lamento em dias cinzas. Sou o pedaço que você não amou, não guardou, sou a parte de nós que você não viveu.

Por deus, sempre fui a parte de nós que não existiu. Fui a lembrança dos dias calmos, das noites quentes, do filme mudo. Fui o amor sôfrego, o pecado íntimo, a austera paixão solitária. Fui quem amou. Amei por mim e por ti. Por nós. Fui quem resolveu matar o amor também. Por só em quem ele nasceu haverá de ser esquecido.

Mas, por fim, esse espelho manchado reflete sete tipos de amor que já não me cabem. Ou mais. Pois amei cada tracejo seu e agora me restam lembranças amargas que já te fui parte do passado. Me restam amargas reticências que sou a parte do nós que não coube mais no vazio meu e teu.

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