o amor morreu mais quatro vezes

Dez portas abertas e você não entra por nenhuma delas. Menina, seus dedos ficaram marcados em cada espelho dessa casa. Seus toques me vibram a alma ainda que só, e tão somente, por lembranças.

O amor morreu uma dezena de vezes desde que nossos cafés começaram a esfriar. E você não os bebeu. Por deus, menina, com a mesma intensidade que seu afeto me abraçou, você me deixou a esmo. Perdida entre espaços vagos e noites frias. Ninguém mais veio depois de ti, nem eu mesma me retornei.

E se eu dissesse que suas memórias ainda soam em meus ouvidos, sua imagem ainda me sussurra saudades, a porra da sua presença ainda afasta toda a forma de alegria que poderia me visitar. E te berro, ainda que muda, que você me foste alegria, antes mesmo de me ser amor. Sim, minha pequena. Você foi mansidão, sossego, conforto. Me foi calmaria, depois euforia, desassossego, imersão. Me foi agonia recíproca e inócua e, por fim, foi ausência. E o que me é agora? Silêncio, nocivo e desalinhado. Você virou tudo que o amor não pode ser, e ainda assim amo. Amo talvez o que restou de ti em mim. Suas lembranças, seu timbre oco, a mansidão que um dia me fora. Já não é. O amor morreu mais quatro vezes desde que iniciei essas linhas tortas. Morreu em cada vírgula, em cada pausa pra respirar, morreu no meu confessar amor. E, por deus, nem mais amor é. Pois te amar me exigiu risos e mãos dadas, me exigiu acalanto, euforia, me exigiu te deixar entrar e temer as despedidas. Não te amo pois o que me resta agora é um sem fim de angústia e saudade mastigada. Uma ilusão dolorida. Não te amo pois o que me restou de afeto nós matamos no segundo gole do café frio e na terceira linha da minha caligrafia. Morreu na sétima estrofe da minha alma, escorreu entre meus dedos. Morri de sede.

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