às peças que não te vestem

Sua ausência é um braço apertado no meu pescoço. É um peso árduo no meu peito. Não há literatura que me conforte, ainda que todos os poetas fodidos e bêbados tenham escrito sobre a solidão vagando numa noite chuvosa. Mas, por deus, os afetos amargos são encantos sorrateiros só, e tão somente, entre páginas de livros antigos, entre linhas de poemas sem rima, entre os monólogos da porra do filme que não vi.

Pequena, atingi meu declínio afável. Corri de qualquer coisa ou presença que me fizesse ficar e estar e querer ser uma alma em meio ao cenário vago e vasto de uma única essência. Evitei você com seus risos fáceis. Evitei esse espetáculo megalomaníaco onde, antes do final, sobram dois ou três corpos sem alma aplaudindo seu desespero manchado no palco. Quem dera não fossem sempre nossos mais sórdidos e tenazes afetos que nos aplaudem. Quase solitários nas cadeiras desconfortáveis da vida, senão por todos os outros amores decompostos que carregam nas vísceras as ojerizas por quem agora é atriz.

E eu, nua e perdida entre minhas falas jogadas ao chão, me debruço na insignificância minha perante esse palco todo. Quando os afetos afloram, nós somos o drama, nunca a peça toda.

Minha cena ecoando pelo teatro quase vazio. Seus afetos mudos e sujos me assistem em olhos de escárnio. Minha pequena, o amor me deu as falas erradas. Me deu os timbres baixos. Me amarrou os pulsos, vendou os olhos. O amor rasgou minhas roupas e minha pele. Fez sangrar uma agonia que você, impermeabilizada pelo seu não amor, achou belo. O amor poético sempre traça linhas boas aos olhos alheios, mas nenhum poeta contou o que vem depois da última estrofe. Um cigarro, uma bebida amarga, um tiro no peito.

No fim de toda essa peça você me aplaude com desprezo. O espetáculo do afeto é uma peça que te causou conforto, mas não te vestiu.

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