O amor acaba depois do terceiro degrau

Colecionando despedidas e falsas estadias. Pessoas vagando por ai, cheias de histórias e vidas e notas mal escritas, nenhuma interessante. Nenhuma porra de alma disposta a olhar mais fundo. Ou, tola de mim, todas vendo exatamente o sem fundo que sou, por isso nenhuma me esbarra.

Menina, poucas as confusões alheias me interessam. E, por deus, tenho me esforçado. Insisti em dois ou três amores inventados, mas meu desinteresse humano morre na velocidade de uma flor arrancada. Murchando e secando entre os dias mudos.

Ainda que eu sinta uma necessidade inexorável de ser ouvida e de olhos que me vejam mais do que eu mesma posso ver, esses pobres e raros compostos almáticos quase nunca me cruzam o caminho. E quando cruzam, duram um centésimo de segundos. Meu amor ascende e fenece na brasa de um cigarro manchado de batom.

Ainda que a risada alheia me relembre um tom de vida doce, tem alguma coisa em mim que morre em cada despertar de afeto. Preciso sentir amor, morrer de amor, preciso das condolências desse sentimento roto e sujo. Mas a presença alheia me aflige o âmago, me destrói, me desinteressa.

Idealizo o ser amável que vá me fazer tomar corpo de mim, que vá me situar de quem sou. Se é que ainda sou. Por isso meus amores são frívolas cadências, são ocupações de espaços e vagos momentos de minha vida. Os que, raros, me atiçam a alma, nunca me ensejam o corpo. E quem há de persistir no meu caos recluso, eu recubro num manto desinteressado. O amor acaba depois do terceiro degrau. A persistência mata o desejo no sétimo andar. A solidão de não sentir-se capaz de amor e amar te joga do terraço. Não tem nenhuma beleza, agonia romântica ou lucidez. O desinteresse queimou a escada e a única saída é se jogar no próprio abismo solitário.

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