Seis palavras um ponto

Suas palavras foram um soco seco em meu estômago. Vesti suas frases como, diariamente, visto minhas dores e ilusão de segurança. Não sei ao certo se são traduções de sua alma um tanto medrosa e espantada, ou apenas uma licença poética de quem vive de roubar os sentimentos alheios. Mas se tu é uma alma leve que, por poesia ou amor, adota o abismo da incerteza, tu faz de modo digno e apreciativo.

Sequer ouso te perguntar se tu sofres de fato ou compartilha apenas a ilusão. Mas pouco importa. Suas palavras vagas e rotas recobriram minha pele. É bom sentir-se vestida em meio ao desespero. É bom uma camada, ainda que fina e distante, de compreensão.

Mais uma noite rompe minha percepção de tempo. O tempo se esgota todo dia, dia após dia, e tudo que me parece complacente tem se esvaído entre os dedos meus. Não mandei cartas, nem vivi amores. Me abracei mais forte com suas palavras distantes e fiz-me crer que basta. Me basta essa ausência compreensiva. Me basta a solidão de corpos e almas e fogos que inebriam e cegam. Porra, a solidão é um caos fodido que se costura e cicatriza n’alma. Me deixei escorada num canto da vida e deixei-me de viver. Fui sendo uma coadjuvante da minha própria peça, fui também a plateia toda incorporando as dores. O vazio é um agudo insuportável.

Mais um vez suas palavras me ressentiram, me pesaram o peito e o corpo todo. Mais uma vez deixei o dia morrer entre meus ensejos e vontades nulas. Sua peça é demais pra mim. Não ouso sequer intrometer-me em suas falas. Mas elas me vestem como um manto árduo e velho e. Como uma maltrapilha de seus sentimentos eu me afugento no meu não viver no escuro. Eu sequer sinto, mas me ressinto por esse peso que me pesa.

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