O afeto é um velho sujo

O afeto é como uma pilha de louça delicadamente empilhada sobre uma toalha de seda. Um manto leve que suporta as bordas delicadas de algo que facilmente se quebra ou te corta.

Por deus, há tanto tempo você se fora. Largou a casa aberta e as roupas amassadas no canto da cama. Sequer levou suas malas, suas lembranças sórdidas me assombram e em alguns dias creio que amor é um velho sujo tentando me roubar a paz. Quase te esqueço, quase caminho leve entre os cômodos que um dia você habitara. Então sua presença me toma como um rompante. Seu rosto doce me sorri sombrio e seis pontos de abstinência afetiva me ferem feito uma lança cega.

Te quis como um querer absurdo e impetuoso. Te quis como quem quer ser salvo do resto do mundo patético. Mas esse velho sujo me traz a dor de saber que você caminhou, fez as malas, dormiu e acordou entre novos lares. Eu me mantive rastejando em suas memórias. Suas feridas ainda me ardem e tenho certeza que seu perfume ainda está impregnado no travesseiro. Besteira. Porra, isso é uma puta besteira, porque você afunda seu rosto em outros cabelos emaranhados, você deseja outro riso e corpo e alma como um dia desejara a mim. Você, de certo, rola e se enlaça em braços alheios num chão fresco enquanto eu me debruço nesse piso duro tentando absorver as memórias nossas. O seu entregar-se a outro corpo me perfurou o peito, me dilacerou a alma, seu timbre ressoou e a memória do seu riso doce me marcou a pele como uma tatuagem. As palavras que você nunca me disse são silabicamente pronunciadas para alguém que não eu. Sórdida e pausadamente repetidas. Não sou eu que as ouço. Porra, eu poderia ter sido mais, você ter sido mais. Termos sido nós.

Mas tropeçamos e você se foi. Fiquei com as saudades e um nó na garganta. Você agora recosta a cabeça eu outro peito acolhedor. O afeto é mesmo um velho sujo puxando a toalha, os copos se quebraram e meus dedos ainda sangram.

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