O amor queima em tons amargos

O tempo que essa brasa quente leva para atingir o chão é o tempo exato que me dei conta que seus olhos fugiram de mim. Acendo mais um cigarro só para tentar recuperar sua atenção que percorreu a sala e agora se  esgueira de mim. Caminho entre cômodos dessa casa quieta e procuro qualquer coisa que faça menção a tudo que tu me fora. Será que de fato fora?

Abro três gavetas procurando mais um maço e só encontro o seu vazio. Logo eu que tanto pedi para que você parasse de fumar, agora me pego revirando os bolsos atrás de sossego. Mentira. Fumo para que a fumaça ocupe o ar denso desse quarto, ocupe meus pulmões com um cheiro que não seja o teu. Fumo para que alguma coisa me toque a boca depois que sua ausência me abraçou em asfixia. Fumo para ter entre os dedos alguma coisa que não seja você. Olhe que besteira, logo eu que estou tola e quase melindrosa em suas mãos tento segurar qualquer coisa que possa, também, ser minha. Me debruço nessa janela, tragando lentamente para ver se entre um cigarro e outro eu te trago de volta, te trago para dentro.

Mas é o tempo certo da chama abraçar a ponta imperfeita desse cigarro e queimar o papel, é um tempo bom entre a brasa se apegar ao fumo e corroer, queimar, arder tudo que se enrola entre os dedos meus. Porra, antes de eu terminar esse você já matou o amor mais três vezes. Seus olhos me largaram há tempos – tanto tempo que eu nem fumava ainda. E mais uma ponta cinza cai ao chão. Dessa vez lenta, flanando quase rítmica. Seus olhos percorreram o quarto e nunca mais me acharam. Se eu te der mais uma carteira você fica mais uma hora? Tenho quase certeza que na próxima vez que riscar o fósforo nosso afeto acende junto. O amor queima em tons amargos. Revirei todas as gavetas e não sobrou mais cigarro algum, acabaram os isqueiros e fósforos, acabaram as brasas quentes. Mas se você ficar, por deus, se você disser que fica eu te entrego minh’alma para tragar.

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