Dias úteis

Entre pilhas de papéis e xícara vazias de café, entre a rotina fatigante e uma semana mal vivida, entre a solidão de estar rodeada de rostos turvos e a audácia de persistir um dia a mais, eu sobrevivo ao fim dos tempos.

Por deus, meus passos são arrastados e meus cigarros queimaram o vão dos dedos meus. Lá fora chovem cem lágrimas fúnebres de anjos negros e ninguém notou a palidez a morte alheia.

Eu me sento em frente a mim mesma e procuro uma resposta que não vem. Por deus, não há de vir. Nenhum timbre rouco para aliviar a depreciação de existir esse meu exaurido eu. Feneci sob meu manto denso de imprecisão. Coberta do caos de me pertencer, de me habitar, de carregar um sem fim de mim, mesmo que de fato sem nunca me ter, me estar, me ser.

Ah, mas olhe quanta bobagem. Meu corpo cansado anseia pelo repouso e minha mente goteja junto à chuva sorrateira. Meus dedos percorrem a borda curvada dessa xícara fria, mas são meus olhos que tombam na porcelana mal cuidada.

Eu me debruço na inexistência desse torpe eu e mantenho meus pés no chão. Só Deus sabe que minha alma foi decapitada antes do amanhecer e não há vestígio de amor ou de dor capaz de fazê-la recobrar a vida.

A música soa rouca no rádio quase mudo. Isso porque meus ouvidos fodidos ensurdeceram aos berros internos. Mas você quer ver em mim tudo aquilo que eu acredito não ser capaz de sustentar. Acho que a esperança tua me sufoca, me asfixia, me mantém inebriada no poço que me escalda. Incapaz de me mexer, eu me permito afundar um pouco mais só para te tocar os cabelos densos. Você cheira àquelas flores que arranquei as pétalas por não saber a hora certa de regar.

Você suspira debaixo de meus dedos e toques, me matando pelo não sentir. Ouço seu arfar denso e te imagino entre os tilintares que a vida me roubou.

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